Diante de tantos sentimentos tão verdadeiramente colocados nessas mensagens, vivencio uma certa escassez de linguagem, quando o que vai no coração é grande e as palavras se fazem pequenas demais. Então, vem a sensação de incapacidade, de inconformismo. Como não consigo dizer nada? Como não consigo colocar nesse espaço que se fez entre nós, espaço que um dia chegou aberto, cheio de perguntas, cheio de expectativas, naquela primeira semana de formação na Artemisia. Naquela primeira semana, quando todos eram apenas pessoas desconhecidas, com histórias que não tinham nada a ver comigo, e que estavam ali para iniciar um curso, como tantos outros, um curso que daria uma metodologia para ser… o que mesmo? Biógrafo? Não, biógrado é quem escreve biografias. Terapeuta biográfico? Não, não, terapia é coisa para

Diante de tantos sentimentos tão verdadeiramente colocados nessas mensagens, vivencio uma certa escassez de linguagem, quando o que vai no coração é grande e as palavras se fazem pequenas demais. Então, vem a sensação de incapacidade, de inconformismo. Como não consigo dizer nada? Como não consigo colocar nesse espaço que se fez entre nós, espaço que um dia chegou aberto, cheio de perguntas, cheio de expectativas, naquela primeira semana de formação na Artemisia. Naquela primeira semana, quando todos eram apenas pessoas desconhecidas, com histórias que não tinham nada a ver comigo, e que estavam ali para iniciar um curso, como tantos outros, um curso que daria uma metodologia para ser… o que mesmo? Biógrafo? Não, biógrado é quem escreve biografias. Terapeuta biográfico? Não, não, terapia é coisa para